Apocalipse

E as sete trombetas do Apocalipse interromperam meu sonho às cinco e meia da manhã.
Olhei pro lado, você dormindo tão tranquilamente que dava até dó de avisar sobre o fim.
A fumaça do fogo vinha sorrateira pela fresta da porta.
Me vesti em silêncio enquanto rezava para tudo isso ser um sonho.
Um pesadelo - com início, meio e fim,
Uma festa com início meio e fim,
E a música que continua na minha cabeça
Enquanto você me acorda com um beliscão de bom dia, 'está atrasado'.
Mas não.
Mas o relógio não mentia, o tic-tac pulsava feito um tesão negativo na minha virilha,
me fazendo queimar os dedos de angústia ao girar a maçaneta.

A escuridão invadiu meus olhos e não pude dar aquela última olhada da despedida muda.
Na sala, meus óculos brilhavam perto abajur.
Minha pele brilhava perto do abajur de luz negra,
Fantasmagoricamente apática, vestido de Sol.
Nada mais fazia sentido.
E os discos, os livros, os posters, as poesias -
Perdidas na conjugação mais-que-perfeita desse evangelho de revelações que qualquer cigano de esquina conseguia prever.
Eu, 333, já meio besta, pé ante pé até chegar na saída,
Fechando as páginas do Apocalipse e te deixando ao deus-dará
Por não conseguir encontrar a segunda chance que a vida costuma nos dar
por entre as cinzas dos nossos entulhos;

Nessa hora, as sete trombetas do Apocalipse foram claras -
Como um piano que cai na clareira da mata-virgem e abre espaço para os pássaros voarem assustados -
Percebi que de nada adiantaria correr do Juízo Final com a marca do fim na testa
e com a certeza de saber que nunca me arrependeria dos meus pecados.
Então vendi minha alma pela salvação burra da fuga
E logo, logo comecei a sentir transfiguração de meu ser:

O câncer covarde que vinha de dentro ardia meus olhos -
Minhas veias abriam enrubescendo o rio da vida;
E, no reflexo espelhado na janela,
Pude ver os escorpiões em meus cílios
Ante a nuvem de gafanhotos lá fora;
Minha pele de rã, com chagas, que de tão profundas pareciam tumores,
Apagou o abajur,
E me deixou no escuro, sem mais brilhar, epilético e possuído,
Sem forças para ao menos banhar nossa porta com o sangue da culpa.
Eu não sentia mais culpa.
Eu pressentia a fúria do fim
Como um tesão positivo em minha virilha,
Me fazendo voltar ao quarto e te abraçar na luxúria
Desse eterno inferno que chegou para ficar.
Acorda, acorda,
Para o fim da vida gozar.